Je me rappelle ce bouquet de fleurs. Fleurs tendres, fleurs fraîches. Semblant immortelles. Défiant la mort de leur pureté sensuelle. Ces fleurs-là ne se fanent pas, Elles s’oxydent en vert-de-gris. La délicatesse ronde de leur parfum. En devient métallique et rêche. L’ennui et l’oubli les rendent aigres, On les laisse sur les parvis des cimetières. Trop mauvaises pour la stèle, Elles risqueraient de briser la pelle. Qui creuse la terre aux âmes en fleur.